Lucio Bukowski - Pluie de grenouilles paroles de (lyrics)

Quand Dieu a compris son erreur
Il nous a mis des dates de péremption
L'Homme est un Homme pour le loup
Vomit sa rédemption le monde est civilisé
Autant qu'une pulsion d'meurtre
Plus j'avance dans les décibels
Et plus l'son m'heurte
Quitte à c'que l'aiguille tourne
J'écris de sombres manèges
Entre cœur froid et carotte
Pas besoin que tombe la neige
Ne vivons que de chocs tels
Des centres de cloche
Les seules urnes auxquelles je crois
Contiennent des cendres de proches
Renvoie les nymphes sur leur trottoir humide
Beaux et noirs
Leurs regards sont des espoirs futiles
Sûrement qu'elles seraient moins jolies
Sans leur eyeliner j'perds le fil comme une
Couturière souffrant d'Alzheimer
Aucun de nous ne terminera en mythe
Ils veulent être des légendes, moi
J'ai la lumière en feat'
On n'affronte pas ses démons
Avec une Remington à la recherche du Paradis
Perdu de John Milton assis au rade
Le jus d'raisin les rend mi-figues
Heureux le fêlé car il laisse passer la Wi-Fi
La jeunesse finit aux Ass'decs, pire
Affirment qu'ils font la fête
À jeun ils ont que dalle à s'dire
Les murs de verre deviennent
Nos styles de vie
Petit désert à la recherche d'un signe de Nil
Bouquet de gentianes ou bien noyé de Suze
Pas d'anniversaire mais douze loyers de plus
Les cols blancs imposent leur
Eden aux bourres-pifs
Ils te diront quoi faire, comment faire
Mais jamais pour qui
L'uniformité: seule récompense que
Les puissants décernent
Faire de chaque jour un inédit
Dans la compil' des siècles
"La voûte céleste n'est qu'un
Décor de carton-pâte" m'a dit, cette nuit
L'homme mort de froid au coin d'la
Rue il y a un mois
L'espoir doit avoir les trait's
Usés d'un vieux rōnin
Tous dans la place mais, pour moi
Ce n'est qu'un lieu commun
L'ivresse, c'est l'espoir avec un corps broyé
Ils tentent de se redresser
L'âme avec du tord-boyaux
Aucun repère, l'Homme nouveau est intriguant
Une bio' du Che sur l'étagère
Du Coca au frigo
J'veux bien n'pas être réac'
Mais l'avenir a des goûts d'chiotte
Les Dieux traînent au comptoir
Avalent des shooters de Roundup
L'air du temps emporte chaque
Âme servile qui s'agenouille
Les rejette mortes toutes au même endroit
Il n'est qu'une pluie d'grenouilles