| А Б В Г Д Е Ж З И К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я 0-9 А B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z |
| | Главная | Добавить Тексты | Поиск | Контакты | Разное | В избранное | |
|
|
|
|
Митяев Олег Вот и снова, грибная пора. Редкий штиль в суете городской. Можно снова летать до утра. Над притихшею, летней Москвой. Не понятен и прост, мой порок. Постою у окна, помолюсь. Допивая, сиреневый смог. Город включит, созвездие люстр. И оттолкнувшись от оконного креста. Как тень листа, я стану лёгок. И словно, съёжится, уменьшится, растерянно отстав. Квадрат двора, со стаей высохших пелёнок. А потом я продолжу полёт. Над рекой, над Таганкой-вдовой. Как большое трюмо, небоскрёб. Отражать будет, свет золотой. Я круги, буду в небе писать. И на стёклах плясать, как на льду. Я тебя буду всюду искать. И наверно опять не найду. Я никогда, тебя не видел, никогда. И лишь тогда, когда найдёшься. На жёлтой улице пустой, тебя узнаю без труда. И ты меня, увидев в небе, улыбнёшься. И вот так, бесконечно давно. Я кружусь и кружусь, над Москвой. Я, как будто снимаю кино. Про случайную встречу с тобой. И возвратившись, долго я ещё не сплю. Пою и пью, а лето тает. Пускай стучаться в мой ангар, я ни кому не отворю. В нетрезвом виде, авиатор не летает. |
|
