.otrix - Не писал текст песни
[.otrix - Не писал текст песни]
Ты не такой, как остальные! Терпишь эту судьбу -
И весь сумбур. Нервы пока стальные.
Смешки от тех, кто асфальты лишь пальцами били.
Опорожнит тебе мозги лишь истина глянцевых Библий.
Несчастный пасынок Творца. Воин, лишенный боя.
Средь стихов убогих Питов и воя Джонибоя.
Созданный мытарствуя выплевывать строки в поте.
Жертвуя физическими ради высоких материй.
Хавая щи, предпочитая остаться в тени.
Давай - ищи, блуждай, попутно спайса втяни.
Что? Депрессия очередным припадком душит?
Как уже бывало - эмоции запри под подушкой.
Закрыв безразличия панцирем темя.
Души порывы, ссылая в карцера темень.
Правильно, вредны эти явления, как канцерогены.
Констатируя потери легче ссылаться на гены.
Карая пером листы невинные тетради.
Предпочитая жизни писанину, времени ты тратил сколько?
Свои наминая бока о мебель.
Грезил локациями, которых ты пока и не был.
Осколки текста, и им на полках тесно.
Телефон зарядят снова мириады молний Зевса.
Огонь Гефеста завтрак приготовит.
Стаканы водою наполнит Посейдон!
Да, кто-то гонит с детства.
И снова на меня око толп косится.
Толп невежд, для коих гомер - это только Симпсон.
Я бы спи*дил этот мир, жаль, я, увы, не вор.
Наушники накинув просто развернусь и выйду вон.
Не совершив побег на небеса -
Я зачту, то чего наверно не писал.
Я засыпал в себя вино и засыпал под Dom!no.
Вам не понять написанных мною нот
И весь сумбур. Нервы пока стальные.
Смешки от тех, кто асфальты лишь пальцами били.
Опорожнит тебе мозги лишь истина глянцевых Библий.
Несчастный пасынок Творца. Воин, лишенный боя.
Средь стихов убогих Питов и воя Джонибоя.
Созданный мытарствуя выплевывать строки в поте.
Жертвуя физическими ради высоких материй.
Хавая щи, предпочитая остаться в тени.
Давай - ищи, блуждай, попутно спайса втяни.
Что? Депрессия очередным припадком душит?
Как уже бывало - эмоции запри под подушкой.
Закрыв безразличия панцирем темя.
Души порывы, ссылая в карцера темень.
Правильно, вредны эти явления, как канцерогены.
Констатируя потери легче ссылаться на гены.
Карая пером листы невинные тетради.
Предпочитая жизни писанину, времени ты тратил сколько?
Свои наминая бока о мебель.
Грезил локациями, которых ты пока и не был.
Осколки текста, и им на полках тесно.
Телефон зарядят снова мириады молний Зевса.
Огонь Гефеста завтрак приготовит.
Стаканы водою наполнит Посейдон!
Да, кто-то гонит с детства.
И снова на меня око толп косится.
Толп невежд, для коих гомер - это только Симпсон.
Я бы спи*дил этот мир, жаль, я, увы, не вор.
Наушники накинув просто развернусь и выйду вон.
Не совершив побег на небеса -
Я зачту, то чего наверно не писал.
Я засыпал в себя вино и засыпал под Dom!no.
Вам не понять написанных мною нот