Артем Татищевский - Фантомы текст песни

Трамвай следует по восьмому маршруту.
По улице Победы, через станцию метро Кировская до Безымянской ТЭЦ.

Я все так же осень жду, убивая былого фантома
От себя постоянно бегу, не тратя боевые патроны.

Под стуки колес на рассвете, в глубоком сне
Я снова вспомню три года прошедших.
Где потерялся в буднях и бежит время так быстро,
Режим давно себе я сбил, в голове куча мыслей.
И ты в этом зависнешь, вникая в под бит рифмы,
Где моя внутренняя «я» бьется о рифы
Пытаюсь найти выход, жизнь приносит сюрпризы,
Эти флешбэки фризят, вызвав душевных капризов
В старой пятиэтажке снова встречаю завтра,
Но понимаю, что все это недолго и шатано.
Жизнь может повернуться на 180 запросто
И ты явно не ожидал этот от жизни вальс, бра.

Да что все о себе я? Песен подобных тысяч.
Где бутафория всей жизни в блокнотах прописана?
Там молодой поэт за пыльным трамвайным окном,
Задумался, вспомнив что-то из
Как мы хотели ощутить этой жизни обман,
Что нас так манил к себе с далека и завяз.
Где солнца лучей, что так нежно ласкали сонный мой взгляд.

Та лица мне близких друзей, я помню еще тот подряд.
И снова в окно мое горит улица, в пробках стоят.
Тоска по-осеннему кружит, в голове танец медляк
Мне трудно так стало собрать воедино всех мыслей в косяк,
Где в жизни остряк, а в душе октябрь продрогший озяб.

А-а! Как-то само собой, сбавив напряг.
Уже второй год я прогнал с себя этот грустный затяг,
Что гнал меня сильно, я понимал, что тут что-то не так.
Но смог победить себя, провожая трёхлетний закат.
Многим плевать, это вызовет лишь пустоту,
И все эти песни, как не крути, пойдут к морю ко дну.
Я улыбнусь, выключу свет, окунусь в темноту,
Закончив еще одну прозу жизни, я перелистну.

Я все так же осень жду, убивая былого фантома
От себя постоянно бегу, не тратя боевые патроны.
Я все так же осень жду, проживая, а быть может живу,
Пропитав это творчество болью, которую сильно люблю.

Все так же осень жду, убивая былого фантома,
От себя постоянно бегу, не тратя боевые патроны.
Я все так же осень жду, проживая, а быть может живу,
Пропитав это творчество болью, которую сильно люблю