Gata Cattana - Demasiado para un poeta letra de (lyrics)
[Gata Cattana - Demasiado para un poeta letra de lyrics]
De repente, la chica, sentada en el borde
Con las manos temblorosas, con la voz, con el
Foco alumbrando como si no lo notara
Con sus montones de papeles y
Naufragios esparcidos por el suelo
La camisa blanca, como si fuera
Inocente, los pelos revueltos
La mirada esquiva frente a esa masa
Que tiene pinta de pedir explicaciones
¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo
También mе sé todos los cuentos
Que cuatro genеraciones después nos siguen
Durmiendo los mismos cuentos
Y entorpeciendo y atormentando
Los mismos cuentos
Y que yo tampoco sé muchas cosas, es verdad
Pero con tanto cuento, las pocas se
Me olvidan y las que no, no me dejan dormir
La poesía es un arma cargada de miseria
Que aniquila al enemigo
Y al que pulsa el percutor
Que erosiona despacito
Decidle a Celaya que se explique
Que cuatro generaciones después
Seguimos sin saber
Qué entiende él por futuro
Y que este arma ni aprieta ni ahoga
Y rasca muy bien pero donde no pica
Decidle que ahora que nos dejan
Decir que somos quien somos
(y tampoco mucho) es porque no somos nadie
Porque vamos a la nada entusiasmados y
En fila de a uno
Somos demasiado poco peligrosos
Y ya de paso, a Unamuno
Que vencieron y convencieron
Y que convencieron muy bien
Y que luego vino la paz
Social que tanto esperaba
Y la calma se hizo demasiado insoportable
Y la gente por consecuencia
Se hizo insoportablemente mediocre
Y la vida siguió como siguen las
Cosas que no tienen mucho sentido
Como cantaba aquel
Se toma un respiro
Bebe un sorbo y se aclara la voz luego
Se aparta el pelo para seguir diciendo:
¡Y el pobre Neruda!
Supongo que le habrán dicho
Que ya cayó Stalingrado
Supongo que ya sabrá de todo este tinglado
Y estará revolviéndose en su tumba
Lo cierto es que pudimos escribir
Versos más tristes que
Los suyos en noches de
Lascivia y Pandemónium
En noches que no le deseo a
Nadie porque después de Al
Alba todas vinieron cargadas de buitres
Callados y oscuras profecías
El pobre Neruda, el ingenuo Neruda
Claro que vinieron noches más tristes y
Versos de hiel, a ver, ¿qué se creía?
Ya era hora de que se enterara
Pero no le contéis de Stalin, no
Le pongáis la tele, eso no
Eso sería demasiado cruel
Mejor continuar con el show como en
La peli esa, Good Bye, lenin!
Le partiríamos el corazón si se
Enterara de cómo está
El percal en el mundo de los vivos
De cómo la jodimos y fallamos en
Todo lo que se podía fallar si se enterara
Jamás volvería a escribir ni un
Solo poema de amor
Y todos los siguientes vendrían tapiados
Con metralla y hormigón
Ni una sola azucena, ni una sola
Y tampoco queremos eso
Es demasiado para un poeta
Con las manos temblorosas, con la voz, con el
Foco alumbrando como si no lo notara
Con sus montones de papeles y
Naufragios esparcidos por el suelo
La camisa blanca, como si fuera
Inocente, los pelos revueltos
La mirada esquiva frente a esa masa
Que tiene pinta de pedir explicaciones
¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo
También mе sé todos los cuentos
Que cuatro genеraciones después nos siguen
Durmiendo los mismos cuentos
Y entorpeciendo y atormentando
Los mismos cuentos
Y que yo tampoco sé muchas cosas, es verdad
Pero con tanto cuento, las pocas se
Me olvidan y las que no, no me dejan dormir
La poesía es un arma cargada de miseria
Que aniquila al enemigo
Y al que pulsa el percutor
Que erosiona despacito
Decidle a Celaya que se explique
Que cuatro generaciones después
Seguimos sin saber
Qué entiende él por futuro
Y que este arma ni aprieta ni ahoga
Y rasca muy bien pero donde no pica
Decidle que ahora que nos dejan
Decir que somos quien somos
(y tampoco mucho) es porque no somos nadie
Porque vamos a la nada entusiasmados y
En fila de a uno
Somos demasiado poco peligrosos
Y ya de paso, a Unamuno
Que vencieron y convencieron
Y que convencieron muy bien
Y que luego vino la paz
Social que tanto esperaba
Y la calma se hizo demasiado insoportable
Y la gente por consecuencia
Se hizo insoportablemente mediocre
Y la vida siguió como siguen las
Cosas que no tienen mucho sentido
Como cantaba aquel
Se toma un respiro
Bebe un sorbo y se aclara la voz luego
Se aparta el pelo para seguir diciendo:
¡Y el pobre Neruda!
Supongo que le habrán dicho
Que ya cayó Stalingrado
Supongo que ya sabrá de todo este tinglado
Y estará revolviéndose en su tumba
Lo cierto es que pudimos escribir
Versos más tristes que
Los suyos en noches de
Lascivia y Pandemónium
En noches que no le deseo a
Nadie porque después de Al
Alba todas vinieron cargadas de buitres
Callados y oscuras profecías
El pobre Neruda, el ingenuo Neruda
Claro que vinieron noches más tristes y
Versos de hiel, a ver, ¿qué se creía?
Ya era hora de que se enterara
Pero no le contéis de Stalin, no
Le pongáis la tele, eso no
Eso sería demasiado cruel
Mejor continuar con el show como en
La peli esa, Good Bye, lenin!
Le partiríamos el corazón si se
Enterara de cómo está
El percal en el mundo de los vivos
De cómo la jodimos y fallamos en
Todo lo que se podía fallar si se enterara
Jamás volvería a escribir ni un
Solo poema de amor
Y todos los siguientes vendrían tapiados
Con metralla y hormigón
Ni una sola azucena, ni una sola
Y tampoco queremos eso
Es demasiado para un poeta