HOKE - 96ERS letra de (lyrics)
[HOKE - 96ERS letra de lyrics]
Yo, Brian Bo, solito por la ciudad
Porrito de hash, polito de Ralph
Los tengo otra vez detrás, watching my back
Esos cerdos tienen sus ojos en mí, como Pac
No llega al mes, pero es for real, true shit
Na' de corte hoodie XL, tela Tactel
Conseguir la crema, ese es el deporte
Ice de Los Ángeles y whisky del norte
Luces y cruces, como en el closet
Hablado morse
Sacando las barras de los bloques
Tú encuentra dónde y ponte
Veo la vida en callejones like
Nombres debajo de nombres
A mí mi jefe ni me saluda a esa altura
Y no sé lo que se factura
En jefatura pero me la suda
Eh yo, no tengas dudas
Si baja a la calle se la dejan pura
Si sube al despacho no es como esas putas
De la huerta hasta el puerto
De Patraix hasta el Cedro
De las pistas al centro
De Torrefi hasta el pueblo
Yes, yo, maratones en metro
Callejones y tornos, esperando el momento
Por si vienen los cops miran
De derecha a izquierda
Parece el Roland Garros, to's
Vestidos de Lacoste, low cost
Siguen escuchando, no rezando a Dios
Y mis bros siguen dando
Vueltas y buscando spots
Mosva del revés por la
Lleca como jerga francesa
No me quito los dolores de cabeza
Hoy la riñonera pesa pero le juro
Que no es mi empresa
Fumo tangie, gas, banana, fresa
Suelto barras para que hagas pesas
Me llevan a calles estrechas
Neones y viejas letras japonesas
Sin plata y con la cadena de plata brillante
Al lado de mi plata fuman plata en el Carmen
Lo Fam city tour, desde el bulevar sur voy
"Sub boys" en un club ganan sus points
Niños con los sueños rotos hacen
Vídeos y diseños locos
A ver qué foto me brinda el hood hoy
Yo no vivo en Brooklyn, yo soy de Valencia
Desde que Allen era un
Rookie en los Philadelphia
Camuflarse en la calle dándole vueltas
Aquí tratar de no ser nadie
Es la puta ciencia
Porrito de hash, polito de Ralph
Los tengo otra vez detrás, watching my back
Esos cerdos tienen sus ojos en mí, como Pac
No llega al mes, pero es for real, true shit
Na' de corte hoodie XL, tela Tactel
Conseguir la crema, ese es el deporte
Ice de Los Ángeles y whisky del norte
Luces y cruces, como en el closet
Hablado morse
Sacando las barras de los bloques
Tú encuentra dónde y ponte
Veo la vida en callejones like
Nombres debajo de nombres
A mí mi jefe ni me saluda a esa altura
Y no sé lo que se factura
En jefatura pero me la suda
Eh yo, no tengas dudas
Si baja a la calle se la dejan pura
Si sube al despacho no es como esas putas
De la huerta hasta el puerto
De Patraix hasta el Cedro
De las pistas al centro
De Torrefi hasta el pueblo
Yes, yo, maratones en metro
Callejones y tornos, esperando el momento
Por si vienen los cops miran
De derecha a izquierda
Parece el Roland Garros, to's
Vestidos de Lacoste, low cost
Siguen escuchando, no rezando a Dios
Y mis bros siguen dando
Vueltas y buscando spots
Mosva del revés por la
Lleca como jerga francesa
No me quito los dolores de cabeza
Hoy la riñonera pesa pero le juro
Que no es mi empresa
Fumo tangie, gas, banana, fresa
Suelto barras para que hagas pesas
Me llevan a calles estrechas
Neones y viejas letras japonesas
Sin plata y con la cadena de plata brillante
Al lado de mi plata fuman plata en el Carmen
Lo Fam city tour, desde el bulevar sur voy
"Sub boys" en un club ganan sus points
Niños con los sueños rotos hacen
Vídeos y diseños locos
A ver qué foto me brinda el hood hoy
Yo no vivo en Brooklyn, yo soy de Valencia
Desde que Allen era un
Rookie en los Philadelphia
Camuflarse en la calle dándole vueltas
Aquí tratar de no ser nadie
Es la puta ciencia