Le Bavar - Du prologue à l'épilogue paroles de (lyrics)

Que nos pirogues voguent tranquillement
Sur les vagues
Sans qu’la Faucheuse veuille nous
Passer la bague entre alcool, drogues
Du prologue à l’épilogue
Trop jeune pour finir à la morgue

Comment la Terre tourne
Dis-moi dans quel sens
Dis-moi pourquoi ça pue l’essence
Et non pas l’insouciance
Qu’on a brûlé nos étapes comme aujourd’hui
Le font les petit's frères
Tellement d’alcool et d’drogues
Dans les viscères à quoi cela nous servira
D’aller noircir le trait
À rien pour être concret
Trop d’frères en manque de repères
Sans ambition
Pris dans la spirale de l’autodestruction
De formations ratées en détentions réussies
J’n’ai pas l’impression qu’cette putain
D’vie les apprécie
Et inversement, sur la sellette constamment
Beaucoup n’auront même pas l’temps
D’rédiger leur testament
Fume la vie avant qu’elle n’te fume
À n’pas appliquer à la lettre pour
Tout cerveau dans la brume
Petit, ne brûle pas en enfer
C’est tout c’que j’te souhaite
Je n’suis personne pour te remplir la tête
J’n’ai juste que quelques années en plus
J’ai moi aussi caché mon insolence
Derrière un léger rictus
Brusquement rattrapé par la réalité
Quand la vie t’menace de pénalités

Toujours trop jeune pour mourir
Trop vieux pour sourire
Personne ne devrait voir le
Jour pour souffrir
Ont-ils perdu le goût de tout (putain)?
Ont-ils le dégoût de tout?
Réfugiés dans la violence et son itinérance
Le parcours est cyclique
Et plein d’interférences
Tony pour référence
T’a-t-on promis le même destin?
Les mêmes bastos dans l’intestin?
Je n’regrette pas l’époque où c’était les
Profs qui frappaient les gosses
Tant il est vrai que le contraire me choque
Quand n’importe quel branleur peut t’braquer
Que nos gènes sont comme un logiciel craqué
Le sauvageon n’en est qu’un virus
Qui sont les culs terreux
Qui étudient nos fœtus
Et nous prédestinent à un avenir foireux
Les écouter c’est dangereux
Ne rien dire c’est douloureux
Le pire est qu’on ait fini par le croire
Jusqu’à s’en priver d’espoir
De quoi devenir aliéné
Croire que l’on est rien
S’retrancher dans l’excès pour le
Pire des quotidiens

Ghetto à la prod hein hein hein hein
Écoute c’que j’te dis mon pote
Putain ça passe trop vite l’heure qui tourne
Les journées qui défilent eh ouais mon pote