Los Chikos del Maíz - David Simon letra de (lyrics)
[Los Chikos del Maíz - David Simon letra de lyrics]
"- Mierda
El negro que inventó esas cosas sigue
Trabajando en el sótano por un
Salario normal pensando en alguna mierda que
Haga que las patatas sepan mejor, créeme
- Aún así tuvo la idea"
Estoy bebiendo en Baltimore a
Palo seco con McNulty
A David Simon ni tocarlo
Vuelven Los Chikos como un viejo púgil
Controlo mi negocio como Marlo
Cuanto madero inútil
Que coge el sobre con billetes
Y el fardo de coca
La globalización, la multi'
Frente a sindicalistas con agallas
Como Frank Sobotka
Locas en el dilas, palizas
Se prеguntan ¿por qué?
Cabinas para pajas, Times Square
El SIDA, la corrupción, la pus
Llorar a moco tendido con еl final del Deuce
Negros en autobús, blancos en limusina
El jazz sigue sonando en
Treme pese al Katrina
El carnaval termina en ciego
Y los peones del juego siguen
Vendiendo en las esquinas
Escuchas, cabinas, barrotes
Esta sonando Illmatic por las
Ventanas de los bloques
Quijotes de barrio, navigator de corcel
Lumpen, burguesía de la esquina
Rollo Stringer Bell
Ajustes de cuentas, chivatos, reyertas
El sueño Americano nos cerró la puerta
Otra puta muerta
Otro negro con un pie en la horca
Y otra vez sorpresa, a nadie le importa
Hijos de la nostalgia
De unos tiempos que nunca existieron
Ansiedad, machaque emocional
Dictadura de lo superficial
Seguimos girando en la espiral
Escombros y cenizas simulacro, incertidumbre
Estado policial, donde todo, yo el primero
Se mercantiliza
Todo empezó con The Corner
Llegó David Simon y le quitó
El romanticismo al pobre
Por que el barrio es noble
Pero también es duro
Y en la esquina jóvenes hipotecan su futuro
Mientras suena jazz en las
Calles de Nueva Orleans
Toca el trombón Antuan borracho en un funeral
Nada será igual tras el paso de aquel huracán
Pero queda esperanza mientras
Quede Mardi Gras
Y Yonkers vive el conflicto racial
A costa de los pisos de protección oficial
Que nos vuelven a mostrar al
Que no hay racista
Pero no quiere que haya negros
En su patio trasero
Tampoco latinos y aunque en la mierda vivimos
Siempre combatimos
Discutimos más que compartimos
Y al que nos quiera ayudar
Se repudia no se premia
Muéstrame un héroe, te contaré una tragedia
¿Quieres más? Vente a la calle 42
Años 70 en el centro de Nueva York
Que no sólo había rascacielos y avenidas
Más bien era SIDA, drogas, crimen
Porno y prostitución
Y la gentrificación no acabó con la tragedia
Sólo la tapó y la mandó a la periferia
Esto es América sin barras
Ni estrellas que brillan
El sueño Americano más bien una pesadilla
Hijos de la nostalgia
De unos tiempos que nunca existieron
Ansiedad, machaque emocional
Dictadura de lo superficial
Seguimos girando en la espiral
Escombros y cenizas simulacro, incertidumbre
Estado policial, donde todo, yo el primero
Se mercantiliza
The real motherfuckers in the place
Vuelven al tajo
The real motherfuckers in the place
Vuelven al tajo
El negro que inventó esas cosas sigue
Trabajando en el sótano por un
Salario normal pensando en alguna mierda que
Haga que las patatas sepan mejor, créeme
- Aún así tuvo la idea"
Estoy bebiendo en Baltimore a
Palo seco con McNulty
A David Simon ni tocarlo
Vuelven Los Chikos como un viejo púgil
Controlo mi negocio como Marlo
Cuanto madero inútil
Que coge el sobre con billetes
Y el fardo de coca
La globalización, la multi'
Frente a sindicalistas con agallas
Como Frank Sobotka
Locas en el dilas, palizas
Se prеguntan ¿por qué?
Cabinas para pajas, Times Square
El SIDA, la corrupción, la pus
Llorar a moco tendido con еl final del Deuce
Negros en autobús, blancos en limusina
El jazz sigue sonando en
Treme pese al Katrina
El carnaval termina en ciego
Y los peones del juego siguen
Vendiendo en las esquinas
Escuchas, cabinas, barrotes
Esta sonando Illmatic por las
Ventanas de los bloques
Quijotes de barrio, navigator de corcel
Lumpen, burguesía de la esquina
Rollo Stringer Bell
Ajustes de cuentas, chivatos, reyertas
El sueño Americano nos cerró la puerta
Otra puta muerta
Otro negro con un pie en la horca
Y otra vez sorpresa, a nadie le importa
Hijos de la nostalgia
De unos tiempos que nunca existieron
Ansiedad, machaque emocional
Dictadura de lo superficial
Seguimos girando en la espiral
Escombros y cenizas simulacro, incertidumbre
Estado policial, donde todo, yo el primero
Se mercantiliza
Todo empezó con The Corner
Llegó David Simon y le quitó
El romanticismo al pobre
Por que el barrio es noble
Pero también es duro
Y en la esquina jóvenes hipotecan su futuro
Mientras suena jazz en las
Calles de Nueva Orleans
Toca el trombón Antuan borracho en un funeral
Nada será igual tras el paso de aquel huracán
Pero queda esperanza mientras
Quede Mardi Gras
Y Yonkers vive el conflicto racial
A costa de los pisos de protección oficial
Que nos vuelven a mostrar al
Que no hay racista
Pero no quiere que haya negros
En su patio trasero
Tampoco latinos y aunque en la mierda vivimos
Siempre combatimos
Discutimos más que compartimos
Y al que nos quiera ayudar
Se repudia no se premia
Muéstrame un héroe, te contaré una tragedia
¿Quieres más? Vente a la calle 42
Años 70 en el centro de Nueva York
Que no sólo había rascacielos y avenidas
Más bien era SIDA, drogas, crimen
Porno y prostitución
Y la gentrificación no acabó con la tragedia
Sólo la tapó y la mandó a la periferia
Esto es América sin barras
Ni estrellas que brillan
El sueño Americano más bien una pesadilla
Hijos de la nostalgia
De unos tiempos que nunca existieron
Ansiedad, machaque emocional
Dictadura de lo superficial
Seguimos girando en la espiral
Escombros y cenizas simulacro, incertidumbre
Estado policial, donde todo, yo el primero
Se mercantiliza
The real motherfuckers in the place
Vuelven al tajo
The real motherfuckers in the place
Vuelven al tajo