Lucio Bukowski, Anton Serra, Nadir (Bavoog Avers) - Entre les lignes paroles de (lyrics)

"Au cours de notre existence
La vie nous tend toutes sortes de
Pièges l'écriture est un d'ces
Pièges certains écrivains ont tendance
À reproduire ce
Qui a déjà plu à leurs lecteurs
Ils reçoivent des éloges et s'appliquent à
Les croire il n'y a
Finalement qu'une personne capable de juger
Une œuvre: c'est l'auteur lui-même"

Je bouffe des portes closes
Pendant que les autres trinquent
Mon paquet de feuilles blanches bien
Posé sur le zinc
J'écrase tous vos héros d'une
Plume et de vécu j'n'écris ni pour toi
Ni pour caresser des culs
Je crève sur du papier
L'horloge jusqu'à tard sonne
Le cœur est un chasseur


Solitaire selon Carson
Minuit a coulé dans l'océan de mes cahiers
À boire au sein des runes
Des amphores de lait caillé
Étrange ces choses que l'on
Déterre en écrivant
Ces fuites que l'on préfère
Le silence dérivant
De vie je fus errant dans
Les ruelles de mes pensées
Quand, sapés sur leur 31
Les miens sortaient danser
Ces derniers temps
Je n'écris que des choses tristes
À dire vrai, je finis par être sinistre
Moi j'me fiche de leur musique
J'préfère la poésie
Et déposer ma langue sur le
Bout d'un sein durci
J'écris plutôt que m'enliser
Dans mes angoisses
Serait-ce une erreur si ma
Voix est pleine d'emphases?
De l'encre plein les doigts
Jusqu'au lever du soleil
Mes foutues insomnies feront la
Joie de tes oreilles
Ils te trouveront étrange
Jalouseront ta mine défaite
En ignorant tes sacrifices
Te résument en un set
Déjà dix ans qu'j'ai mis
Ma vie sous hypothèque
Je crie, je créé, j'écris
Quand ils remplissent des discothèques

J'ai poussé l'bouchon un peu trop loin
Complice de mes piètres mots
Qui tendrement, dans l'engrenage
Prennent leurs marques dans le patrimoine
Ils s'impatientent de jeter l'encre
Sur la blanche vierge
Mais quand la berge arrive
Se sont d'jà fait la belle en planche à voile
Pêche mes rimes, point à la ligne
Et tant qu'à faire je rame
En attendant l'inspiration
Ce sera la bergerie ou bien alors le petit
Nain qui désespère Chirac
D'ailleurs, paraît que l'Algérie
C'est une supercherie
Mais c'en est trop, ce soir pas de politique
Même si j'aime pas les decs
Là j'ai le poignet zen et poétique
J'écris sans thème
Des hordes d'idées se magnent au loin là
Toutes vos Carole Bouquet m'inspirent juste
Une vieille magnolia noire
Clandestine et folle
D'une valeur inestimable
Ma feuille est de couleur
Écris fort sur Jean Marie Le Stylo
La coupe est pleine d'encre
Pesée par le petit poids plume
Et quand vient le trou noir
Une rime vous manque et tout est dépeuplé
Porte plainte contre la prof qui
T'a poussée vers Baal
Et ton phrasé est en lui-même
Un putain de procès verbal
Quand j'ai une petite mine et qu'on
Fait que de me tailler
Je vais outre les quolibets entre
Les lignes de mon cahier

J'ai mis la plume à l'encrier
Le pied à l'étrier
J'mettais déjà la forme pour toucher le
Fond quand j'n'avais pas pied
J'ai jeté l'éponge sur la craie
Ainsi qu'la gomme sur la faute d'orthographe
Autodidacte, mes points d'sutures j'les
Lisais par agrafes au fond d'ma classe
Y'a que ma plume qui se tenait à carreau
Au bout d'mon stylo bille brillait un bigaro
Voilà qu'les maths viennent foirer mon plan
Que mon Waterman aille franchir
Merveilles et Mont Blanc
Que Maman s'fasse tout un
Sang d'encre du style
Que dans ma vie j'ai toujours
Fait bonne figure de style
C'est comme tramer des tissus d'mensonges
Comme une fausse note sur la Canson
Dénaturant la chanson
Plein d'bling-bling cérébral pour faire
Briller les gourmettes
Si j'ouvre ma gueule, ouvrez les guillemets
Mes mots j'les pèse en milligrammes
Que j'leur fredonne de p'tites berceuses dès
Qu'je les couche sur philigrane
Écrire en marge de la société
Vingt consonnes et six voyelles
Un paquet d'lettres et une
Voix plus que timbrée c'est parfait
Mon français n'est pas à refaire
Perds ton latin, tu comprends pas
T'es pas un frère de sang d'encre
Dans l'groupe sanguin c'était écrit
Si aujourd'hui t'es triste
Moi Renaud j'l'écoute depuis cent ans
Des textes nacrés comme une perle, c'est rare
De l'encre a coulé sous
Les ponts lucio, Nadir, anton Serra