Renaud - Baston! paroles de (lyrics)

Les poings serrés au fond des
Poches de son blouson
Angelo flippe à mort, il est encore plombé
Il accuse le bon Dieu de la fatalité
Mais, au fond d'sa caboche
Y s'fait pas d'illusions:
A force de cartonner, dans tous les azimuts
Des gonzesses qu'ont le cœur planté
En haut des cuisses la rouquine du pressing
Des minettes ou des putes
Sûr qu'il a pas fini d's'en
Choper des choses tristes
Y rêvait d'une gonzesse qu'aurait
Été qu'à lui belle comme un tatouage mais
Quand même intelligente
Qu'il aurait pu aimer un peu comme un ami
'l'a une envie d'crever qui
Lui r'monte du bas-ventre

Alors ce soir, à la foire
Avec deux trois lascars
Il ira au baston, au baston!
Comme le prolo va au charbon
Il ira au baston, au baston!
Fil'ra des coups, prendra des gnons
C'est p't'êt'con, mais tout est con!

Les poings serrés au fond des
Poches de son blouson
Angelo flippe à mort, il est encore viré
C'est l'quatrième boulot depuis
L'début d'l'année t't'façon y s'rait barré
Mais où il est marron
C'est qu'y s'était promis, avant d'décaniller
De s'faire le coffre fort
Dans l'bureau du premier
Et la peau du p'tit chef
Qu'a jamais pu l'saquer
Pass'qu'y rangeait sa mob' devant
Le box du patron
Y rêvait d'un travail où faudrait pas pointer
Où tu pourrais aller que quand t'en a envie
Que tu f'rais par plaisir
Pas pour gagner du blé
Y paraît qu'ça existe dans la philosophie

Alors ce soir, à Pantin
Avec deux trois copains
Il ira au baston, au baston!
Comme le prolo va au charbon
Il ira au baston, au baston!
Fil'ra des coups, prendra des gnons
C'est p't'êt'con, mais tout est con!

Les poings serrés au fond des
Poches de son blouson
Angelo flippe à mort en découvrant l'chantier
Dans la turne glacée en haut du pavillon
Où ses parents s'engueulent à
Longueur de journée
Y trouve plus sous son pieu
Sa collec' de Play-Boy
Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe
Son connard de p'tit frère est
V'nu jouer aux cow-boy dans sa piaule
C'est l'boxon et ça lui fout la gerbe!
Y rêvait d'une famille qu'y
Faudrait pas subir
Des parents qui s'raient pas des
Flics ou des curés
Pour pas d'venir comme eux
Y voudrait pas vieillir
Et pour jamais vieillir y
Sait qu'y doit crever!

Alors ce soir au baloche
Avec son manche de pioche
Il ira au baston, au baston!
Comme le prolo va au charbon
Il ira au baston, au baston!
Fil'ra des coups, prendra des gnons
C'est p' t'être con, mais tout est con