Léo Ferré - Les poètes paroles de (lyrics)
[Léo Ferré - Les poètes paroles de lyrics]
Ce sont de drôles de types
Qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c'est selon la saison
Ce sont de drôles de types
Qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseaux sous
L'aile des chansons
Leur âme est en carafe sous
Les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins
Qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part
Au bout d'une rengaine
Qui nous parle d'amour et de fruit défendu
Ils mettent des couleurs sur
Le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se
Croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs
Mots pour prendre l'air
Ils ont des chiens parfois
Compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains
De plume et d'amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d'absurdité
Ce sont des drôles de types
Qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis
Des sourires de femme
Ce sont de drôles de types
Qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et
Les violons de l'âme
Leurs bras tout déplumés se
Souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme
Un effet de l'Art
Ils marchent dans l'azur la
Tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l'horreur la
Tête dans des îles
Où n'abordent jamais les âmes des bourreaux
Ils ont des paradis que l'on dit d'artifice
Et l'on met en prison leurs
Quatrains de dix sous
Comme si l'on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois
Sont dans l'égout
Qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c'est selon la saison
Ce sont de drôles de types
Qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseaux sous
L'aile des chansons
Leur âme est en carafe sous
Les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins
Qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part
Au bout d'une rengaine
Qui nous parle d'amour et de fruit défendu
Ils mettent des couleurs sur
Le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se
Croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs
Mots pour prendre l'air
Ils ont des chiens parfois
Compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains
De plume et d'amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d'absurdité
Ce sont des drôles de types
Qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis
Des sourires de femme
Ce sont de drôles de types
Qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et
Les violons de l'âme
Leurs bras tout déplumés se
Souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme
Un effet de l'Art
Ils marchent dans l'azur la
Tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l'horreur la
Tête dans des îles
Où n'abordent jamais les âmes des bourreaux
Ils ont des paradis que l'on dit d'artifice
Et l'on met en prison leurs
Quatrains de dix sous
Comme si l'on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois
Sont dans l'égout