Mylène Farmer - Au Lecteur paroles de (lyrics)
[Mylène Farmer - Au Lecteur paroles de lyrics]
La sottise, l'erreur, le péché, la lésine
Occupent nos esprit's et
Travaillent nos corps
Et nous alimentons nos aimables remords
Comme les mendiants nourrissent leur vermine
Nos péchés sont têtus
Nos repentirs sont lâches
Nous nous faisons payer grassement nos aveux
Et nous rentrons gaiement dans
Le chemin bourbeux
Croyant par de vils pleurs
Laver toutes nos taches
Sur l’oreiller du mal
C'est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste
C'est le Diable qui tient les
Fils qui nous remuent!
Aux objets répugnants
Nous trouvons des appas
Chaque jour vers l’Enfer
Nous descendons d'un pas sans horreur
À travers des ténèbres qui puent
Ainsi qu'un débauché pauvre qui
Baise et mange
Le sein martyrisé d'une antique catin
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme
Une vieille orange
Serré, fourmillant
Comme un million d'helminthes
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons
Et, quand nous respirons
La Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible
Avec de sourdes plaintes
Si le viol, le poison, le poignard
L'incendie n'ont pas encor brodé de
Leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins
C'est que notre âme
Hélas! n’est pas assez hardie
Mais parmi les chacals, les panthères
Les lices
Les singes, les scorpions, les vautours
Les serpents
Les monstres glapissants, hurlants, grognants
Rampants
Dans la ménagerie infâme de nos vices
I I en est un plus laid, plus méchant
Plus immonde! Quoiqu’il ne pousse ni grands
Gestes ni grands cris
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde
C'est l’Ennui! L'œil chargé
D'un pleur involontaire
I I rêve d'échafauds en fumant son houka
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat
- Hypocrite, lecteur, - mon semblable
- mon frère!
Charles Baudelaire, "Les Fleurs du Mal"
Occupent nos esprit's et
Travaillent nos corps
Et nous alimentons nos aimables remords
Comme les mendiants nourrissent leur vermine
Nos péchés sont têtus
Nos repentirs sont lâches
Nous nous faisons payer grassement nos aveux
Et nous rentrons gaiement dans
Le chemin bourbeux
Croyant par de vils pleurs
Laver toutes nos taches
Sur l’oreiller du mal
C'est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste
C'est le Diable qui tient les
Fils qui nous remuent!
Aux objets répugnants
Nous trouvons des appas
Chaque jour vers l’Enfer
Nous descendons d'un pas sans horreur
À travers des ténèbres qui puent
Ainsi qu'un débauché pauvre qui
Baise et mange
Le sein martyrisé d'une antique catin
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme
Une vieille orange
Serré, fourmillant
Comme un million d'helminthes
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons
Et, quand nous respirons
La Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible
Avec de sourdes plaintes
Si le viol, le poison, le poignard
L'incendie n'ont pas encor brodé de
Leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins
C'est que notre âme
Hélas! n’est pas assez hardie
Mais parmi les chacals, les panthères
Les lices
Les singes, les scorpions, les vautours
Les serpents
Les monstres glapissants, hurlants, grognants
Rampants
Dans la ménagerie infâme de nos vices
I I en est un plus laid, plus méchant
Plus immonde! Quoiqu’il ne pousse ni grands
Gestes ni grands cris
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde
C'est l’Ennui! L'œil chargé
D'un pleur involontaire
I I rêve d'échafauds en fumant son houka
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat
- Hypocrite, lecteur, - mon semblable
- mon frère!
Charles Baudelaire, "Les Fleurs du Mal"