Kwam.E, Tom Hengst - Real-OGs songtext (lyrics)

Yo, das ist Rap mit Qualität, für die
Die nicht auf Zahlen achten
Deutscher Rap stinkt nach
Shisha-Bar und Arztpraxen
Schrei': "Fick die Welt!" und
Bin paar Kubaner-Zigarren paffen
Motherfucker könn’n mir gestorben
Bleiben wie Tatwaffen
Ich will den feinsten Porsche Car whippen
Louboutin-Sneakers, bad Bitches
Die Dom Pérignon sippen
Zwischen Glückwünschen und Hassreden
Siehst du Banditen in Butzen
Die ihr hart verdientes Schnapp zählen
Doppel-H ist das Nachtleben
Finde mich Suff Zeit totschlagen
In diversen Schnapsläden
Kopf gefickt von all den Ratschlägen
Willst du spitten wie ein Mann
Musst du Stimme noch mehr Bass geben
Ich überbiete all die Maßstäbe
Sie fragen: "Izza, was' dein Type?"Hm
Ich sag': "Ich mag jede! Sie kriegen Angst
Wenn ich Stimmung in die Parts lege
Denn, was ich spitte, nennt man Grabreden
Pussy

Real-OGs, die mir die Hand geben
Bitches fühl’n den Swag, weil wir krass reden
Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben
Nur eine Handvoll Brüder
Mit den'n ich Glas hebe
Real-OGs, die mir die Hand geben
All die Bitches fühl'n den Swag
Weil wir krass reden
Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben
Nur eine Handvoll Brüder
Mit den'n ich Glas hebe

Spark' den Spliff
Jede Nacht nach dem Abendessen
Ist 'ne fucked-up World
Nur Mary kann mein’n Tag retten
Fick’ auf Interviews
Ich lass' Bars sprechen
Denn deutsche Rapper tun
Sich gegenseitig arschlecken
Nach der Show noch paar Trains checken
Kickdown Richtung Mäcces
Freestylen auf Parkplätzen
Izza kommt dich hol’n
Musst nur dreimal sein'n Nam'n sprechen
Und wenn ich da bin
Wird dir keiner mehr den Arsch retten
(Heavy Smoker) Treff' mich mit
Gatti Hasch testen er sagt: "Rauch mal den
Danach kannst du Killer den Mars retten"
Glaub mir, ich hole mir mein Hack, Brate
Und werd’ die Fresse nicht halten
Weil wir schon seit
Vierhundert Jahr'n warten
Es gibt nichts zu feiern
Doch wir Trinken schon das siebte Becks
Deva, gib den Beat
Denn die Tracks kommen mies korrekt
Fick Kritik, denn sie wissen nicht
Wie Flavour schmeckt
Das ist Phunk straight out
The Northside von Unterdeck

Real-OGs, die mir die Hand geben
Bitches fühl'n den Swag
Weil wir krass reden
Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben
Nur eine Handvoll Brüder
Mit den'n ich Glas hebe
Real-OGs, die mir die Hand geben
All die Bitches fühl'n den Swag
Weil wir krass reden
Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben
Nur eine Handvoll Brüder
Mit den'n ich Glas hebe

Kick' Styles relaxed
Bruder, gib mir Scheine, gib mir Checks
Für die Brüder Ringe aus Gold
In den'n ein Klunker steckt
H-E-N-G-S T, nix mit Z nehm' dir alles weg
Komm zu dir in dein Versteck
Devaloop haut in die Tasten bis es brennt
Denn der Beat geht auf Gelenke
So wie Schläge von Clark Kent
Du kannst renn'n
So weit wie du willst und es verdräng'n
Doch nach dem Tape sieht man
Wie sich Instagram-Rapper erhäng'n
Es geht: wa dada dang, wa dada da dang
Kauf dir 'ne neun Millimeter und
Mach dann auf 50 Cent
Doch T-Punkt-Hengst bringt die
Verdammnis über euch
Toy, enttäusch nochmal am Mic und
Deine Fresse wird betäubt
Ballern Pieces und Tags an
Wände bis zum Exzess
Von Eins-Eins-Fünf Mümmel-Streets bis
Hamburg West
Halt' es echt für die Compañeros
Gringos und Negros
Die Schmierer, sportlich Aktiven
Dealer und Secu's

Real-OGs, die mir die Hand geben
Bitches fühl'n den Swag
Weil wir krass reden
Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben
Nur eine Handvoll Brüder
Mit den'n ich Glas hebe
Real-OGs, die mir die Hand geben
All die Bitches fühl'n den Swag
Weil wir krass reden
Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben
Nur eine Handvoll Brüder
Mit den'n ich Glas hebe