Blo/B, The Departed Beats - Eric Clapton testo (lyrics)
[Blo/B, The Departed Beats - Eric Clapton testo lyrics]
Ed ha un tale successo che
I fan lo chiamano "Dio"
E così resta per gli altri
Gruppi con cui suona e anche per gli
Anni in cui suona da solo insomma
Uno che fa la storia della musica
E questo non si discute
Alice ha le catene, niente love and peace
(Yeh) e Satana ha la lingua di
Gene Simmons dei Kiss (Aleppe)
Ma pensa se col rap io ci mangiavo pure
Putacaso, non rappo con te
Nemmeno scopo una puta a caso (Bleah)
Nulla al caso, cuore di
Leone per vile danaro, punto a capo
Capo, vengo in pace con la tuta camo
(Blo, Blo, Blo)
Flow Montana spray, animalier
A macchia di giaguaro
Una macchina da guerra, Maserati
Giorgetto Giugiaro (Da uno a mille)
Vinile nero triple black, black, black
Margarita con tequila, triple sec, sec, sec
L'odio è tutto amore intorno, tipe wet, wet
Wet grande Slam, Rafa Nadal in
Questo game, set, match, ah
(Grande Slam)
Gomme bruciate, la NASCAR in Bovisasca
Queste barre brutaliste più
Della Torre Velasca (Skrrt)
No way, li hai mai visti
Ma mi parli di weights
Flagranza di reato, beccato col
Cazzo in mano, cK
(Ahahah)
Menti di troie che non fotti, di mattoni
Di soldi
Ma tu le troie non le fotti, le addormenti
Bill Cosby ho scheggiato questa Visa, baby
Quanto mi costi (Quanto)
Scendo in campo, non m'alleno
Sono più alieno di Bokšić
(Blo, Blo, Blo, Blo)
Fino a prova contraria niente m'ha ucciso
(No)
Punto alto, busso alla porta del paradiso
Punto alto, busso alla porta del paradiso
Se no, la sfondo a calci, Biggie
Kick in the door (Brr)
Busso alla porta senza preavviso (No)
Tu sei ancora un indeciso
Come Maurizia Paradiso (Ah?)
Cerchi il tormentone estivo
Come Tommaso Paradiso
Trovi solo un canne mozze, DJ Babu
Duck Season (Bu-bu-bu-bu)
Parli ai tipi blu, c'hai lo schema Tom Ponzi
Non basta un gessato blu se
Vuoi essere John Gotti (Coglione)
Io faccio il rap, non canto con 'sta merda
Non confondi (No)
Vi guardo dall'alto
In cima al Pirellone di Gio Ponti (B
B imperiale)
Non fotti con il più grime in Italia (No)
Sarà che qui nel Nord
Milano c'è qualcosa nell'aria (Ah)
Febbre dell'oro, la malaria
Versa ancora Bellaria (Versa)
Sarà che chi ama questo suono gode come Meg
I fan lo chiamano "Dio"
E così resta per gli altri
Gruppi con cui suona e anche per gli
Anni in cui suona da solo insomma
Uno che fa la storia della musica
E questo non si discute
Alice ha le catene, niente love and peace
(Yeh) e Satana ha la lingua di
Gene Simmons dei Kiss (Aleppe)
Ma pensa se col rap io ci mangiavo pure
Putacaso, non rappo con te
Nemmeno scopo una puta a caso (Bleah)
Nulla al caso, cuore di
Leone per vile danaro, punto a capo
Capo, vengo in pace con la tuta camo
(Blo, Blo, Blo)
Flow Montana spray, animalier
A macchia di giaguaro
Una macchina da guerra, Maserati
Giorgetto Giugiaro (Da uno a mille)
Vinile nero triple black, black, black
Margarita con tequila, triple sec, sec, sec
L'odio è tutto amore intorno, tipe wet, wet
Wet grande Slam, Rafa Nadal in
Questo game, set, match, ah
(Grande Slam)
Gomme bruciate, la NASCAR in Bovisasca
Queste barre brutaliste più
Della Torre Velasca (Skrrt)
No way, li hai mai visti
Ma mi parli di weights
Flagranza di reato, beccato col
Cazzo in mano, cK
(Ahahah)
Menti di troie che non fotti, di mattoni
Di soldi
Ma tu le troie non le fotti, le addormenti
Bill Cosby ho scheggiato questa Visa, baby
Quanto mi costi (Quanto)
Scendo in campo, non m'alleno
Sono più alieno di Bokšić
(Blo, Blo, Blo, Blo)
Fino a prova contraria niente m'ha ucciso
(No)
Punto alto, busso alla porta del paradiso
Punto alto, busso alla porta del paradiso
Se no, la sfondo a calci, Biggie
Kick in the door (Brr)
Busso alla porta senza preavviso (No)
Tu sei ancora un indeciso
Come Maurizia Paradiso (Ah?)
Cerchi il tormentone estivo
Come Tommaso Paradiso
Trovi solo un canne mozze, DJ Babu
Duck Season (Bu-bu-bu-bu)
Parli ai tipi blu, c'hai lo schema Tom Ponzi
Non basta un gessato blu se
Vuoi essere John Gotti (Coglione)
Io faccio il rap, non canto con 'sta merda
Non confondi (No)
Vi guardo dall'alto
In cima al Pirellone di Gio Ponti (B
B imperiale)
Non fotti con il più grime in Italia (No)
Sarà che qui nel Nord
Milano c'è qualcosa nell'aria (Ah)
Febbre dell'oro, la malaria
Versa ancora Bellaria (Versa)
Sarà che chi ama questo suono gode come Meg